Entre Campos de Batalla

Entre campos de batalla,
Entre tomar San Pedro en la playa…

Las espinas contagiando a las rosas,
El mundo desencantado,
Es constantemente apartado,
de aquellas ideas hermosas.
Ellos dicen que así debe ser.
¿Por qué?
Porque así es.
En un sollozar de puras desilusiones.

Dicen que nuestra ilusión es ilusión,
Dicen que queremos sangre en la revolución.
El “progreso” no es más que un canto desolador,
Que pinta un vacío y alimenta la rendición.

Millones sin ropa qué vestir,
Sin palabra, sin cabaña,
Contrastando, existen aquellos que lo único que saben hacer es vestirse.
De poder. De engaño. De sangre.

Entre tomar San Pedro en la playa…
Entre campos de batalla...
En constante pie de lucha y sin voz aún poder gritar.
A cargar la banderola, y con el rostro, indignación expresar.
Corriendo, escapando,
Fascistas estorbando.

Aversión, dolor…
Arte y pasión.
Manifestación.
Pasión real, consecuente, hermosa.
Trayendo consigo la idea de aquella rosa.
De la fantasía a la realidad y viceversa.
Sin ausentarse,
puesto que el campo de batalla continúa.
Sin ausentarse, puesto que sin la fantasía…
¿Cómo confundir al fantasma de la cobardía?